Est-ce une coincidence que nos idées trébuchent là ou notre coeur sourit et trotte?
Quel horizon voit-on quand on cache sa tête comme une timide marmotte?
De quel avenir jouit-on quand on ne sait que renouer nos rigides pelotes?
J'étais dans une ville tristement prénommée Erreur du Lac
Un recoin peu apprécié, pourtant la cure de trop de maux cardiaques
Qui a dit que les palais n'ont pas des portes qu'on sous-estime et qu'on claque?
Il n'est pas sage de pleurer en oubliant le dernier mouchoir de son sac
Ce mouchoir, quoique dernier, apaise même mouillé
Et la porte, même claquée, garde bien le secret du palais
La pelote de préjugés bien alignés je nommerais erreur
Le vin qui visite l'antre des idées, arrose bien les parois du douillet coeur..
Gustave Cordahi (20-Juin-2010 -- Balancé entre Cleveland et Washington)
